Отправлено: 18.12.07 20:36. Заголовок: Стихи и проза. Проза и стихи.

Все мы здесь люди творческие. Так давайте творить больше! Давайте здесь писать стихи, которые сочиняем сами или которые просто зацепили нас. Так же давайте обсуждать наше творчество! =)

 Отправлено: 18.12.07 20:47. Заголовок: Одна Одна... совсем..

Одна

Одна... совсем одна среди безумья лиц,
Среди ненужных слов и равнодушных глаз.
И слёзы льются из-под сомкнутых ресниц...
Одна... совсем одна осталась я сейчас.

Теперь так далеки те, кем я так дорожу,
Кого люблю я так , кого так не хватает,
Их рядом нет теперь - и я без них грушу...
Одна... совсем одна, и сердце замирает.

И понимаю я : что было не вернуть,
Нельзя смотреть назад и думать всё о прошлом.
Но разве можно всё, что было зачеркнуть,
Начать всю жизнь с нуля? Вы думаете можно?

Но всё не так уж просто, ведь чтобы пережить,
Всё заново начать, прогнать все беды прочь,
Хоть кто-то дорогой с тобою должен быть,
Но я совсем одна... и некому помочь...

 Отправлено: 18.12.07 20:48. Заголовок: Недоверие... недоска..

Недоверие... недосказазанность...
Безраличие... не доказанность...
Упоение... и безразличие...
Ложь... стирающая все различия...
Было - не было... отношение...
Подозрение... отрешение...
Взгляд на истину... и сомнение...
Невозможность... простого решения...
Это значит... команда "вольно"...
Хочешь - жги за собою мосты...
Это страшно... И очень больно...
Падать вниз... С такой высоты...

 Отправлено: 19.12.07 20:21. Заголовок: Хорошая идея! Танюш,..

Хорошая идея!
Танюш, а давай еще писать, кто автор, ладно ?

 Отправлено: 19.12.07 20:47. Заголовок: Лана пишет: а давай..

Лана пишет:

цитата:

а давай еще писать, кто автор, ладно ?

 Отправлено: 19.12.07 23:51. Заголовок: Мама на даче, ключ н..

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

Автор - замечательная почти-знакомая Алька Кудряшева (Изюбрь), http://izubr.livejournal.com/

 Отправлено: 20.12.07 02:34. Заголовок: Виринея пишет: Пуст..

Виринея пишет:

цитата:

Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны.

У меня два года назад было точно так же летом.
Классно...


***
Влюблённая – словно больная:
И немилосердие ранит,
И слёзы покорно глотаю –
Хоть горько, но легче чуть-чуть.
И машут рукой привычно:
«Да брось, всё с тобой отлично,
Еще попроси больничный!»
Ведь в душу не заглянуть.

О Господи, лучше б ангина –
Горчичники и витамины,
Так тихо, тепло, стерильно,
И, главное, можно понять.
А я на ногах, без кашля –
А прочее разве важно?
А если умру однажды –
Поймёте ли вы меня?

Да в этом-то всё и дело:
Терпению нет предела.
Я просто не захотела,
Чтоб знали вы, что со мной.
Ведь вы-то советовать рады:
«Больная? Лечиться надо».
Но мне не нужна ваша правда,
Я лучше останусь больной.

Моё, аж девять лет назад написано...

 Отправлено: 20.12.07 22:43. Заголовок: Одни из любимых. 1...

Одни из любимых.

1. Быть хорошим другом обещался,
Звезды мне дарил и города.
И уехал, и не попрощался.
И не возвратится никогда.

Я о нем потосковала в меру,
В меру слез горючих пролила.
Прижилась обида,присмирела,
Люди обступили и дела...

Снова поднимаюсь на рассвете,
пью с друзьями, к случаю, вино,
И никто не знает, что на свете
Нет меня уже давным-давно.
(Вероника Тушнова)

2. Не знаю автора, из просторов интернета:

Любовь - измеряется мерой прощения,
Привязанность - грустью прощания,
А ненависть - силой того отвращения,
С которой мы помним свои обещания...

3. И, на мой взгляд, совершенно замечательный образец японской поэзии (только внимательно надо читать ):

(Песня, посланная Фудзивара Тосиюки даме, ожидающей в усадьбе Нарихиры)

Слёзы льются рекой,
обильней, чем вешние ливни, -
но напрасно, увы!
Хоть насквозь рукава промокли,
Не дано нам встречи желанной…

(Ответ, посланный от имени той дамы)
Намочить рукава
Недолго и на мелководье –
Я поверить смогу,
Лишь узнав, что рекою слёзной
Унесло тебя, закружило…

 Отправлено: 21.12.07 18:18. Заголовок: medveditsa , снимаю ..

medveditsa , снимаю гипотетическую шляпу. Здорово!

 Отправлено: 21.12.07 20:40. Заголовок: Хочеться дурой набит..

Хочеться дурой набитою стать,
чтоб не уметь ни писать, ни читать,
чтобы валяться круглые сутки...
чтобы смеяться на глупые шутки...
Чтобы переться от розовой шмотки,
чтобы подруги - одни идиотки,
чтоб в радикюле духи и жЫвачка,
чтоб Петросян смешил до ус...ки.
Чтобы компьютер - большой калькулятор,
чтобы с ашипкай писать "гиниратор",
чтобы Дом2 - "зашибись передача",
кучу любовников и побогаче.
В общем хочу быть набитою дурой,
брать не умом ,а лицом и фигурой,
все достигать,раздвигая коленки.
Стать бы такой и убиться об стенку!
(автор мой виртуальный дружок)

 Отправлено: 22.12.07 01:15. Заголовок: Тань!!! Здорово! Но ..

Тань!!! Здорово!
Но есть и продолжение и другой вариант :

- Хочется дурой набитою стать,
Чтоб не уметь ни писать, ни читать,
Чтобы валяться круглые сутки...
Чтобы смеяться на глупые шутки...
Чтобы переться от розовой шмотки,
Чтобы подруги - одни идиотки,
Чтоб в редикюле духи и жЫвачки,
Чтоб Петросян рассмешил до усрачки.
Чтобы компьютер - большой калькулятор,
Чтобы с ашибкой писать "гиниратор",
Чтобы "Дом2" - зашибись передача,
Кучу любовников и побогаче.
Чтобы в наушниках - "Шпильки" с Биланом,
Чтобы трусы - только "Дольче Габана",
Чтоб "кибернетика"- страшное слово,
Чтобы политика - это не клёво.
В общем, хочу быть набитою дурой,
Брать не умом, а лицом и фигурой,
Все достигать, раздвигая коленки.
Стать бы такой и убиться ап стенку...

- Станешь такой - ох..ешь от скуки!
Будут вокруг не подруги, а суки.
Все мужики будут гады и жмоты,
Отдых достанет ну просто до рвоты.
Будут в квартире не стены - застенки.
Будут скучать друг по другу коленки.
Так что ресницами глупо не хлопай.
Взгляд в монитор... И работай-работай !

 Отправлено: 22.12.07 01:39. Заголовок: И от юмора опять к л..

И от юмора опять к лирике:
есть множество переводов замечательного стихотворения Гийома Апполинера "Мост Мирабо", это мой любимый и самый близкий мне по духу:

Мост Мирабо

Под мостом Мирабо тихо катится Сена
И уносит любовь,
Лишь одно неизменно:
Вслед за горем веселье идёт непременно.

Пробил час, наступает ночь,
Я стою, дни уходят прочь...

И в ладони ладонь мы замрём над волнами...
И под мост наших рук
Будут плыть перед нами
Равнодушные волны, мерцая огнями.

Пробил час, наступает ночь,
Я стою, дни уходят прочь...

Уплывает любовь как текучие воды,
Уплывает любовь...
Как медлительны годы,
Как пылает надежда в минуту невзгоды!

Пробил час, наступает ночь,
Я стою, дни уходят прочь...

Вновь часов и недель повторяется смена,
Не вернётся любовь.
Лишь одно неизменно:
Под мостом Мирабо тихо катится Сена.

Пробил час, наступает ночь,
Я стою, дни уходят прочь...

Перевод Натальи Стрижевской

 Отправлено: 22.12.07 11:19. Заголовок: "Жена", Забо..

"Жена", Заболоцкий

Откинув со лба шевелюру
Он тихо сидит у окна.
В зеленую рюмку микстуру
Ему наливает жена.

Как робко, как пристально-нежно
Болезненный светится взгляд,
Как эти кудряшки потешно
На тощей головке висят!

С утра он все пишет, да пишет.
В неведомый труд погружен.
Она еле ходит, чуть дышит,
Лишь только бы здравствовал он.

А скрипнет под ней половица
Он брови взметнет, - и тотчас
Готова она провалиться
От взгляда пронзительных глаз.

Так кто же ты, гений Вселенной?
Подумай: ни Гете, ни Дант
Не знали любви столь смиренной,
Столь трепетной веры в талант.

О чем ты скребешь на бумаге?
Зачем ты так вечно сердит?
Что ищешь, копаясь во мраке
Своих неудач и обид?

Но коль ты хлопочешь на деле
О благе, о счастье людей,
Как мог ты не видеть доселе
Сокровища жизни своей?

 Отправлено: 30.12.07 19:22. Заголовок: Осмелюсь выложить св..

Осмелюсь выложить своё. :)

Ринка была необычной девушкой. Необычной для окружающих. Она слишком сильно выделялась из толпы и раздражала её всем: длинными коричневыми волосами с апельсиновыми прядками, которые бросались в глаза, даже если девушка собирала волосы в хвост; платком, который зеленой змейкой вился на её руке, манерой вечно напевать песни бесшумно и бесшумно же смеяться и даже прозвищем. Да, Ринкой ее не звали, ее звали Оля, впрочем, люди не знали ни того, ни другого.

Но ей все это внимание от людей-в-толпе было не нужно. Ей был нужен интерес со стороны всего одного человека. Человека С Виолончелью, как девушка называла его про себя. Юноша играл на инструменте на Малой Садовой, прямо под котом, в которого нужно кидать монетками, чтоб сбылось загаданное. Иногда монетка не попадала в фигурку, и тогда Человек забавно отклонялся от падающего кругляшка. Девушка заметила это, когда гуляла вдоль улицы. Ринка вообще запоминала много деталей, нужных и не очень.

А вот Человек не запоминал деталей совсем, как ей казалось. Ринка так часто ходила по Малой Садовой - и в театр, и в гости, и просто погулять по любимой улочке и пофотографировать льва - , что уже боялась показаться Виолончелисту навязчивой. Но нет. Музыкант даже не смотрел на нее, когда Ринка украдкой на него оглядывалась, он был поглощен игрой.

А через несколько недель каждодневного появления на улице Человек С Виолончелью вдруг пропал. Он не появлялся день, два, три. Неделю. Месяц. Ринка отправлялась на Малую Садовую уже по привычке и, проходя мимо места, где стоял музыкант, нашаривала в сумке фигурку скрипки - её давнишний талисман, который теперь еще и подогревал воспоминания.

Однажды Ринка оказалась возле театра с поручением - подруга попросила зайти в кассу за билетами. В этот раз её путь лежал мимо улицы, поворачивать было не нужно. Но, почти уже пройдя через дорогу, девушка услышала знакомые звуки. Она обернулась. Да, там снова стоял Человек С Виолончелью. Ринка вернулась, подошла к нему и встала напротив. В его глазах ничего не читалось, как будто вместо нее было зеркало. Или, еще лучше, прозрачное стекло, сквозь которое замечательно просматривалась улица.

Ринка поняла, что надо что-то делать, если она хочет хотя бы ответного взгляда. Она привычно сунула руку в сумку, чтобы нащупать талисман (он часто помогал ей размышлять), но вместо хрусталя в руку ткнулось что-то шершавое. Это была маленькая деревянная флейточка, которую девушка купила недавно взамен старой, сломавшейся.
Рина достала дудочку и подула в нее, перебегая пальцами по дырками. Звук заставил Виолончелиста повернуть голову. Он взглянул на несмело играющую девушку и... улыбнулся.

"А я тебя помню", - услышала Ринка.
Теперь у нее был повод приходить сюда снова.

29.12.07 г.

 Отправлено: 03.01.08 20:40. Заголовок: Виринея , очень трог..

Виринея , очень трогательно. Я не обладаю к сожалению писательским и поэтическим талантами, так что опять не моё:

1. Опять лежишь в ночи, глаза открыв,
И старый спор сама с собой ведёшь.
Ты говоришь:
- Не так уж он красив!
А сердце отвечает:
- Ну и что ж!

Всё не идёт к тебе проклятый сон,
Всё думаешь, где истина, где ложь…
Ты говоришь:
- Не так уж он умён!
А сердце отвечает:
- Ну и что ж!

Тогда в тебе рождается испуг,
Всё падает, всё рушится вокруг.
И говоришь ты сердцу:
- Пропадёшь!
А сердце отвечает:
- Ну и что ж!

2. Теперь не умирают от любви -
насмешливая трезвая эпоха.
Лишь падает гемоглобин в крови,
лишь без причины человеку плохо.

Теперь не умирают от любви -
лишь сердце что-то барахлит ночами.
Но "неотложку", мама, не зови,
врачи пожмут беспомощно плечами:
"Теперь не умирают от любви..."

(всё – Юлия Друнина)

 Отправлено: 07.01.08 16:15. Заголовок: В подарок на праздни..

...В подарок всем на праздник) - Александр Башлачев.

Рождественская

Крутит ветер фонари
на реке Фонтанке.
Спите, дети... До зари
с вами - добрый ангел.

Начинает колдовство
домовой-проказник.
Завтра будет Рождество,
Завтра будет праздник.

Ляжет ласковый снежок
на дыру-прореху.
То-то будет хорошо,
То-то будет смеху.

Каждый что-нибудь найдет
в варежках и в шапке.
А соседский Васька-кот
спрячет цап-царапки.

Звон-фольга как серебро.
Розовые банты.
Прочь бумагу! Прочь перо!
Скучные диктанты.

Замелькают в зеркалах
платья-паутинки.
Любит добрая игла
добрые пластинки.

Будем весело делить
дольки мандарина.
Будет радостно кружить
елка-балерина.

Полетят из-под руки
клавиши рояля.
И запляшут пузырьки
в мамином бокале.

То-то будет хорошо!
Смеху будет много.
Спите, дети. Я пошел.
Скатертью тревога...